Ossa

Credetemi

quando vi dico

che non bastano

quattro chiodi

per fare

un Gesù Cristo.

Il mondo,

questa balena

gravida,

sgocciolante,

è più subdolo

di un feto

nato morto.

E' ferro disciolto,

acqua all'arsenico.

E guizza, vola

corrode quanto

l'acido che ho

nello stomaco.

Credetemi

quando vi dico

che per nascere

a questo mondo

bisogna aver

fatto un patto

coi vermi.

Ricordatevi

di chiedere loro

un posto prelibato

al chiaro di luna,

così i posteri

vedranno le vostre

ossa, almeno quelle,

luccicare nell'altitudine.

"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".

Cammina insieme a me

Un giorno,

credimi,

sfiorirai

anche tu.

È l'unico

modo

che ho

per dirti

che sei

uguale a me.

Calpesteremo

lo stesso fango,

gli stessi orrori;

e io sarò lì

con te,

a domandarti

se qualcosa

di più infinito

dei nostri

passi

sia in grado

di portarci

lontano.

Goccioleremo

l'uno nell'altra,

e indosseremo

entrambi

la stessa paura

che distrae

la mente

dall'immortalità.

"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".

Ruggine

Una volta

vidi

un mio amico

intingere l'ago

in un

cucchiaio

pieno

di lacrime.

Dovette

raccoglierne

molte.

Non so

se avessero

tutte

lo stesso

sapore.

Ora,

quando guardo

le sue mani sporche

e le sue unghie nere,

penso:

piuttosto

che raccogliere

incubi

lascio che mi

si arrugginisca

la lingua.

"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".

Coltivare

Ho imparato

a distruggermi

e rimontarmi,

ogni giorno.

Perché

per inseguire

il mondo

è necessario

sradicarsi

da se stessi.

Ho preso

il mio cuore

fra le mani,

e tra tutti

i suoi battiti

ho scelto

quello

più rosso.

L'ho lasciato

cadere,

sperando

di poterlo

coltivare

dentro di te.

Adesso chiedi,

domandami

se fra tutte

le smorfie,

i grugniti,

e le lacrime

non esiste

un collegamento

con i capricci

della terra.

"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".

Tregua

Chiedo al tempo

un po' di tregua.

Gira così veloce

che si dimentica

di chiudere

la porta

quando se ne va.

E mi rimane dentro;

scalcia, cresce

e si divincola

come un bambino

malformato.

Ma la mia

natura

non mi

consente

di partorire.

E quindi,

me lo devo

portare dentro

come un grumo

secco e piatto,

come un estraneo

che sa

quanto è

profondo

il mio cadavere.

"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".

Rosso vermiglio

Non è semplice

appendere

il cuore

al petto

di un'altra

e vederlo

sanguinare.

Se ci penso,

mi sento

come

una tartaruga

presa

a martellate

sul guscio.

Si smette

di gocciolare

solo quando

si è

sottoterra.

Lo fanno

le piante

con la rugiada,

il vetro

con la sua

condensa.

E quello che mi

chiedo quando

la guardo è:

Sto ancora

sanguinando?

"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".

Radici

Mi piacerebbe

crescere

come fanno

le radici degli alberi.

Loro non cercano

la luce.

Non hanno ambizioni.

Si allontanano

e basta.

Affondano

nel terreno

e aiutano chi

nella luce

ci è già nato.

Non voglio

le nuvole.

Datemi

un precipizio,

forse meglio

una gola.

Mi ci butterei

subito.

Sono curioso

di sapere

quanto

sono

profonde

le lacrime
che mostrate

"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".

Smeraldo

L'opaco discende
la montagna,
si sofferma
sul finire del mattino.

E' una piaga solitaria
la mia.

Una di quelle
in cui
amalgami te stesso
nella speranza
di non essere
labile.

Prosciugo il suo
letto di foglie verdi,
spalmo il suo olio
sulle gengive.
Genera
polluzioni mentali,
stelle artificiali
lanciate in quel
vischio palpitante.

E tutto finisce
in un sipario
senza ritorno.
E io rimango lì,
in ginocchio,
con le mani fra
i capelli.
Aspettandola
come un'antica
gioia
senza eternità.

"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".

Chiedilo alle stelle

Chiedilo alle stelle

che giorno è.

Io ho smesso di guardarle

da quando ho iniziato

a camminare.

Non è solitudine,

né vuoto.

Sono solo così stanco.

Mi piacerebbe

dimenticare il mio nome.

Arrotolare il passato

in un sacco di lana

calda

e nasconderlo

in fondo

all'armadio

delle favole.

Prenderei volentieri

una siringa

assieme a te.

Ma non ho mai capito

come si fa.

Tra il mio sangue

e il tuo piscio

riuscirei a vomitare

tutti quegli arcobaleni

che non sono stato

in grado

di mostrarti.

Si, chiedilo alle stelle

come mi sento.

Loro brillano

e io le invidio

perché,

nonostante tutto,

non sanno cosa sia

un sorriso.

"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".

Chi sei tu?

Bugie d'inchiostro

frammenti di penna.

Realtà di plasma

e assenza di percezioni.

Indossi un manto

di ruggine

per non inaridire.

I tuoi occhi profumano

di pioggia,

e levigano

i sensi

come fiori

di balsamo.

Cielo rosso,

odore di sangue.

Chi sei tu?

Un addensarsi

di nuvole sorde

e raptus

estatici.

"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".

Nel giorno più buio

E passerò
inosservato
nel mondo.
Con gli occhi
tinti
di misericordia,
e un nastro blu
a sigillare
il mio addio.

Mi accosterò
a questi versi
come l’anziano
al proprio bastone,
e sarò il Gesù Cristo
nella solitudine
e nella miseria.

Non concederò
pietà a Dio
per i suoi peccati,
poiché fanno parte
del senso degli uomini.

Il mio ricordo
sarà un’ombra
che sussurrerà
ai cieli
parole di neve,
chiedendomi
quante vite
dovrò restituire
prima di poter
santificare
il mio nome.


"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".