Mi
piacerebbe
crescere
come
fanno
le
radici degli alberi.
Loro
non cercano
la
luce.
Non
hanno ambizioni.
Si
allontanano
e
basta.
Affondano
nel
terreno
e
aiutano chi
nella
luce
ci
è già nato.
Non
voglio
le
nuvole.
Datemi
un
precipizio,
forse
meglio
una
gola.
Mi
ci butterei
subito.
Sono
curioso
di
sapere
quanto
sono
profonde
le
lacrime
che mostrate
che mostrate
"Gli spicchi di mela sono frammenti che il Bruco dimentica nelle sue gallerie. Qualche volta marciscono, qualche volta vengono ritrovati e altre volte si perdono per strada".
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